O tempo da delicadeza passou sem ser percebido!
O amor depois de nascer foi concebido.
A dor se esvaiu, antes da primeira batalha
Cortes sangravam; enquanto em brasa plutônica ardia a navalha.
Mudanças do passado por gestantes buchudas de revoluções.
Sem tripas feitas em lira, bradaram-se antigas canções
Um paleológico futuro sendo adivinhado no oráculo da posteridade.
A ironia Boschiana, ingênua dos conceitos da pós-modernidade.
Velhices esgarçadas morrendo com a chegada da previdência.
Nus cavernícolas desconhecedores das virtudes da inocência.
Antes do “3”, triássico, trípticos e trilogias.
Uma história no necrotério autopsiada pelo vil bisturi do historiador.
Finda a tinta sem alcançar a sabedoria.
Por onde andará, o ainda ingênuo, Nicanor?
Ernesto Molinas
0X/12/2008
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